he sentido ese mal sangrar
entre mis manos, dejando
una mancha que ningún agua
consigue lavar; cuyo flujo
quema como fuego
que no mitiga ni tiempo
ni olvido. Superfluos
son los esfuerzos por
sepultar su recuerdo,
ni siquiera la nueva vivencia
consigue velar su memoria.
La espina de su dolor
permanece como herida
reciente, vestigio de esa rosa
que pretendimos arrancar.
Cuando niño cada cosa era nueva
y picaba la curiosidad.
Nuevo el misterio de ese sol
que cada mañana levantaba;
el juego de luz y forma de la luna,
misteriosa en su elemental perfección;
la noche que ensombrecía el mundo
ante nuestros ojos, silenciosa, opaca.
Tan inquietante como ese otro misterio
que recelábamos e imaginábamos
al borde del tiempo: la muerte,
ese inquilino de nuestra vida
que nos acompaña desde el nacer.
Dura experiencia que contemplamos
cuando una mañana ese rapaz ariscado
(cuál no serían sus tormentos
que justificaran tal vileza)
daba muerte a los gatitos,
paridos ha pocos días,
sellándoles la boca con puñados
de tierra, cruel como un sepulturero
que cumple una tétrica función,
olvidados los designios de Dios,
estériles sus afectos de compasión.
¿Qué semilla de maldad
había fermentado en su alma
para hacer padecer en los otros
la injusticia que su corazón corrompió?
hay días en que se llena de caos la vida,
en que la esperanza se diluye desvaída,
en que el espacio describe inconexas geometrías,
donde la duda esparce semillas vacías
sobre una mente enjaulada en la rutina,
en tanto del corazón brota, exangüe, una apatía
que va carcomiendo el pulso, el propósito, los días...