una matiz de añil al aire,
una brisa que es caricia,
el sinsabor de la desdicha
al contraluz que trae la tarde.
Susurran apenas los labios,
siquiera el silencio rasgan,
con ese lento abecedario
que las palabras arman
en los escondido del alma,
que busca atónita el rastro
de esa voz que entre la calma
gozar añora su sueño casto.
Si andas el camino de la vida,
verás en su trayecto
inesperados desvíos, recodos,
bifurcaciones, encrucijadas,
en las que no sabrás
qué sendero tomar.
Es posible que siguiendo
el más cómodo, yerres el destino.
Acaso no aciertes igual
con el más tortuoso, pues tal vez,
sinuoso como sierpe,
conduzca al mismo infierno.
Escoge ese estrecho pero allanado
donde se sientan firmes tus pasos,
donde legua a legua compruebes
que tu peregrinar mejora
y tu esperanza aumenta
superando cada escollo.
Sea tu propósito buscar a Dios,
fin y principio de cualquier dirección,
y por Él y con Él vivirá tu corazón.
Leo que Borges no apreciaba la tauromaquia. En su plática señala su poca consideración hacia el torero, al que tilda de cobarde. Considera la lidia como una pugna desigual, en la que el matador tiene todas las ventajas. Por tanto, su valor es cuestionable. Obvia la bravura del toro, definiéndolo como un animal poco menos que indefenso, lejos de la fiera encastada que se presume. Imaginamos que su crítica aun se prolongaría en cuanto a las cualidades estéticas de la Fiesta, juzgándola acaso de barbarie anacrónica. En argentina, tierra ganadera por excelencia, no caló el legado hispano de la tauromaquia, como lo hizo en otros países de América: Perú o México. por ejemplo.
Creemos que estas conjeturas de Borges no dejan de ser una opinión. Borges enjuicia la Fiesta desde la barrera. Seguramente, desconocía en profundidad la profesión taurina, cuáles son los factores de riesgo, valor y oficio que concurren en una corrida. Es posible que no presenciara ninguna en vivo: cuanto sabía seguramente era por referencias. Nadie podrá argüir cosa diferente de que la competencia de Borges residía en los libros y que su erudición era extensamente reconocida. Posiblemente, nadie manejó el castellano como él en el siglo XX, o al menos se hallaba entre los escogidos. Pero me atrevería a afirmar que de toros sabía bien poco, que nunca supo lo significa ponerse delante de un morlaco como tampoco supo en propia carne lo que era manejar el cuchillo en una reyerta de "malevos", en el suburbio de Buenos Aires. A quien suscribe le ocurre lo mismo, pero me prevengo de opinar de lances y cuchilladas
.
Durante tiempo se afirmó que la locura que postró y condujo a la muerte a Nietzsche se debía a un proceso avanzado de una sífilis mal tratada. Se decía que probablemente contrajo la enfermedad cuando frecuentó ciertos prostíbulos napolitanos, cosa nada rara en un soltero introvertido y cuya relación con las mujeres era poca fluida. Este argumento, sin embargo, parece haber sido desmentido en recientes análisis, en los que se enfatiza que la visita del filósofo a tales prostíbulos se redujo a la interpretación en el piano, ese piano decimonónico que no podía faltar en ninguna vivienda que se preciara, seguramente de las piezas más enigmáticas del repertorio contemporáneo, muerte de Isolda incluida. No sé lo que pensarían las putas, asombradas de suyo por el individuo más inquietante que las había visitado. Tal teoría no sé si se fundamenta en pruebas contrastables, o sólo es fruto extravagante de biógrafos osados y rumorólogos. Descartada pues la sífilis como causa de su vesanismo, se apela a cierta patología mental congénita, heredada de su padre el predicador, que sufría lapsus y desvanecimientos durante los sermones, y al que precedían algunos antepasados que acusaban cierto deterioro psíquico. Cuando Nietzsche se postró lloroso, abrazando al caballo maltratado en las calles de Turín, apuntan los niezscheólogos que fue el comienzo de la crisis demencial sobreaguda que lo llevó, tras un viacrucis de varios años, hasta la tumba. Las imágenes de los últimos meses de su enfermedad que nos ha legado el incipiente cine son verdaderamente tétricas.
En mi opinión, existe otra posibilidad, que el estudioso moderno obvia y ni siquiera tiene en cuenta, la del carácter espiritual que acaso entenebreció su mente. Nietzsche habla de la "muerte de Dios". Quizá tal abandono lo experimentara en lo íntimo; como una huída de la potencias espirituales bienhechoras. Tales conceptos, como la "muerte de Dios" y su confrontación con el cristianismo, plasmada en su libro el Anticristo, se deban acaso a la percepción de que en su propio espíritu había huido la presencia iluminadora y salutífera del espíritu bondadoso, y su alma se habría visto envuelta por todas las huestes tenebrosas de la maldad, principados, potestades, y gobernadores de las tinieblas. El abandono de Dios abre las puertas a todas aquellas "entidades maléficas" que litigan por las almas. Porque haberlas, ¡ haylas!
Ni tú eras para menos,
ni lo mío era para tanto.
Lo que quería ser idilio
quedó sólo en quebranto.
No es lógico que aún te ame
al cabo de tantos años,
que mi carne se estremezca
cuando al recuerdo vienes.
Será normal aun en mi muerte,
cuando el sol se apague
y la sed de la agonía ahogue,
buscar saciarme in mortis
en el beso de tus labios,
aunque sólo deseo sea
y una la verdad concreta.
Me descubro ante tu gesto,
Prudente Felipe sexto,
De compartir con el pueblo
Su tribulación y su duelo.
En Paiporta demostraste
Que tu corazón es bueno,
Que las ansias de poder
No te han maltrecho,
Conoces la exigencia del deber,
Y tienes al Señor por maestro.
¿ Sabré los besos que aguardan
henchidos de nostalgias,
de puras renuncias que se fueron
como bajel que traspone el horizonte,
como lamento que ahoga el pañuelo?
Antaño creí que tales deleites serían míos,
que su cuerpo tentador conocería mi abrazo
y su alma se fundiría con mi desesperación,
y no su desamor con mi despecho.
Una vez fui suyo; no sé si ella
deseó con igual deseo;
pero en la seducción siempre hay
una adorador y un dueño.
Esta tarde creí volver a verla;
se parecía pero no era ella.
Yo hojeaba unos libros
en una librería-café
a la que acuden los pedantes
y otros adeptos al ocio y...
El que tenía en mis manos,
era un libro de Mann, ilustrado;
las láminas destacaban
por un azul de mar al fondo,
sobre el que se perfilaba
la desnudez de un muchacho,
una franja beige de arena
y un cincuentón caminando,
solitario, junto a unas barcas.
Ojeaba las estampas
pero mi atención divagaba.
Sentí como si algo recorriera
mi cuerpo, como si el instinto
agazapado fluyera y una mirada
tangencial me codiciara
con sensual agitación en el alma.
No tardó en levantarse incitada
para curiosear inquieta entre las baldas,
entresacando algún libro,
sugiriendo una invitación al encuentro,
una cómplice intimidad literaria.
Pero prevaleció de nuevo
la cautela al venial deseo;
adquirí un ensayo aséptico de Kant
y, mitigando mi voluntad cierto desmayo,
me ausenté meditando
que la veleidad y el sexo
no son buenos consejeros.
Para un corazón en barbecho
no son recomendables
los furibundos flechazos
ni los pretéritos braseros
donde aún se fraguan
apetitos insinceros y lúbricos abrazos.
Evita el flujo de esta agua seca,
de esta herida en el costado,
que mana inagotable, su fuego,
el ardor que me atormenta
y que sólo la esencia alada cauteriza.
Aborrece de la flor el perfume,
la apariencia sensual de su forma,
la tentadora turgencia de rosa,
su placentero deleite como promesa.
Huye donde no te reconozcas,
donde no habite más pasado que el olvido,
y en las aguas puras del secreto río
te sumerjas, lavando tu carne infecta,
limpia su mácula y el mirar, sin tristeza.