La mar. El día claro.
La brisa que acaricia.
Las huellas del camino.
El tiempo acompasado.
La mente que medita
el sueño de los años.
El sol es el testigo,
la realidad su sombra,
el existir enigma.
Delatará el silencio
su magnitud encriptada,
la infinidad de estrellas
que la mañana apaga.
Tendrán razón los ojos
sin escocer sus lágrimas,
la conciencia ausente
sin la palabra cierta...
su poso, la duda amarga.
El día. La mar. La soledad.
La calma.
Si yo tuviera esas respuestas
y conociera los secretos más ocultos
y comprendiera todo el dolor
que se recoge en un lágrima
y pudiera hacer caminar a los tullidos
o encender una luz en la tiniebla
pero no tengo ni oro ni plata
y carezco de cualquier poder sobre las cosas
mis manos están vacías
mis huesos cargados de años
mi esperanza despojada y el ánimo contrito
yo quisiera tener una rosa que ofrecerte
palpitantes sus tiernos pétalos
el color aún encendido y llena de fragancia
quisiera que esta dádiva contuviera
el firme pulso de la vida
el frescor de una lozana fruta
la potestad de una palabra
en la boca de el Mesías
Cielo de transparencia azul,
que proyectas tu reflejo
hasta el cristal del alma,
candente de mañana pura
cuando a la entraña penetras.
¡ Rasga con tu cuchillo de éter
esa ausencia que mi soledad
entrevera, hasta sajar en su tejido
el frío que las lágrimas dejan!
No importa el espacio distante que has visto,
sólo la profundidad a la que has bajado...
Indiferente sobre tus huesos estás tendido,
distraído el ánimo en la lectura del libro
que sostienes entre las manos como queriendo
atrapar el mundo con la mirada
que divaga en esa sombra que pasa.
Ya lejos quedan los episodios marciales,
los fieros lances y las heridas de batalla,
la muerte en las vegas de Granada;
te rodean las mórbidas estatuas familiares
de esa alcurnia que ya dejó su huella honda
en el tiempo y en la permanencia de las lápidas.
Mausoleo de inquietante silencio
y espectral transparencia en donde yaces
aguardando que ese mármol se haga vida,
en el rigor montañés del corazón de España.
La victoria ya la tienes, por tu espada
de merecidos galardones; por tu fama
inscrita en ese libro donde lees lo efímero
de nuestra vida pasajera y descubres
la condición de los pueblos y las gentes.
El hombre es vida de la tierra,
no sombra del asfalto.
Criatura de sol y de agua,
de raíces afianzadas como árboles.
La mañana levanta el aliento
de la tierra palpitante;
vienen aromas dispersos,
ecos amortiguados entre silencios,
adolescencia de sueños.
Nada parece alterar la paz
de ese cementerio
donde los huesos gozan el reposo
esperando su momento.
noche tormentosa de lluvia ácida
estertores de fuego
vértigo de precipicio retumbando en el misterio
jungla de edificios
pantallas led y fosforescencias halógenas
(imagen de enorme geisha relamiéndose entre remilgos orientales)
atmósfera brumosa
apocalípticos preludios
Coca Cola autos voladores
luciérnagas mecánicas
silencios sombríos de atardeceres
un ojo que escruta el bullicio de colmena
una aeronave sobrevuela pregonando anuncios
de otros mundos con más óptimos recursos
transeúntes apresurados con paraguas luminosos
bicicletas
frenesí de ciudad a la deriva
heterogénea Babel
copiosa lluvia
identidades dudosas
la soledad tras de cada esquina
El tiempo que escapa
La muerte y la vida y la nostalgia
No sé si está lucha
con las palabras del poeta
entraña una victoria
o un silencio por legado
Paso frente a tu casa y presiento
la quietud del abandono; donde
antes iluminaba tu presencia
sólo colea un reguero de alma ausente.
Camino como una sombra
frente a su fachada inmóvil
de soledad sin voces, donde
ya ni las plantas crecen. Me falta
ese presentimiento de sentirte
tras de la ventana, transida
de un anhelo que busca quien lo habite.
Con tu fatalidad marchaste
sin decir que te marchabas
y dejaste con tu abandono un recuerdo
nostálgico que palomas sobrevuelan
meciendo el tiempo bajo sus alas.
Un tiempo desnudo, de constancia huera
que atormenta con el compás binario
de su péndulo y el gotear de arena.
Mis ojos ya no se miran en tu mirada,
mis brazos inútiles son sin el abrazo,
en mi corazón de tu calor no quedan brasas,
y mis hombros se sobrecargan
de un pesar triste, incapaz
de exhalar un mal lamento.
Callada ausencia de estéril trayecto,
como si la posibilidad tuviese márgenes
y el alma fuera un bajel atrapado en su botella.
Mas si te volviera a ver...si la vida fuera
como un libro que se pudiera cerrar,
y se contara con una prolija biblioteca
donde gozar muy distintos manuscritos,
y fuera la esperanza mar de singladura...
Tal vez tenga algo de lo que muchos carecen,
pero mis días ya no son míos
y no tienen a quién pertenecer;
mis noches... para qué nombrarlas!
No quiero esa tiniebla que se palpa;
quisiera la mañana de tu cuerpo
despertando entre el gozo de mis sábanas.
Lo importante en la palabra
No es el signo, es el alma.