Creí que esas plenitudes
eran mías, siendo sólo
regalos de tu Gracia.
Creí tantas cosas
en mi vagar errado,
ciego por los caminos
sin encontrar la meta.
Ahora sé que de cerca
me seguías los pasos,
que estabas a mi lado
aunque yo no te viera.
Buscábate arriba,
temiáte abajo,
hasta que despejó la sombra
que tu rostro ocultaba.
Toda era oscuro
bajo el velo de mis penas
que al gozo ignoraba.
Veo la luz
que la senda descubre,
y siento el apoyo
de caminar contigo.
Recuerdo que requerí al librero si tenía alguna obra de autor germano. Creo que no llegó a contestarme, pero demostró alguna perplejidad y, con un mohín, dióse la vuelta y desapareció en la trastienda. Al poco se presentó con unos cuantos libros entre sus manos. Me decidí por El crepúsculo de los ídolos porque no lo había leído y se ajustaba a mi economía; pero sobre todo para averiguar cómo se filosofaba a martillazos. Leí el libro con interés, aunque muchas de sus conjeturas escapaban a mi comprensión, sin darme cuenta que actuaba como un trapecista sin red. Cuando abrí los ojos, ya me había dado el batacazo. Porque con lo que yo no contaba, es que en el fondo de mi ser era un pacifista, alguien que prefería transigir a darse de garrotazos, que optaba por el diálogo frente a la lucha. Fuera la educacion evangélica trasmitida por mi padre o mi bonhomía, el caso es que me faltaba madera para convertirme en un futuro Che Guevara. Los ídolos tal vez cayeran pero no fue por obra de mi intervención. Mi único consuelo, ya jubilado, es volver a comprar esa obrita que reclamaba el nervio de mi juventud y que se extravió o vendí en el curso de los años. Malo es que caigan viejos ídolos con pies de barro para levantar otros igualmente falsos.
Me he dormido con un libro
de José Hierro en el regazo,
ajeno a la tarde que pasa,
al tiempo que se deshace en escamas,
al sol que amaillea frío
de invierno en mi balcón.
Al despertar, me rodeaba
un grato silencio y el aire,
jugoso, caldeaba mis pulmones;
tenía la ilusion de, calmado el deseo,
haber recuperado el gozo,
la alegría.
Creí que algo secreto guardaba
el habla del poeta,
pues me hacia sentir
el misterio de otra vida
con su palabra,
la esperanza de otros días.
Soñé que era cierta la poesía.
Oigo tu saxo en la noche
henchido de dolor de vivir.
Veo una calle solitaria,
con la luz triste de las farolas
reververando en el asfalto humedecido.
La lluvia se dispersa tamizada
en el silencio nocturno,
que unos pasos solitarios
procuran profanar.
Oculto por las sombras
el solitario se busca
sin encontrar su voz.
La noche se dilata
en profundidad de pozo,
donde el saxo melancólico
persigue los iris
reflectantes de la luz.
Conduelos fugitivos
que el saxo de Coltrane
se empeña en recordar.
La luz aviva los bordes del dolor,
y todo en él es luminosidad.
Lo que hace al hombre
es su memoria, donde queda
permanente la llaga del nacer.
molde de barro,
frágil tabernáculo,
leve en consistencia
como el vuelo del pájaro,
el tiempo late en tu centro
mientras lo avive
la savia viva,
llama sagrada
que se derrama
en penas sin cuento,
y se desvanece,
mero aire,
en solo soplo.
Promesa en el tiempo,
polvo en el polvo.
Somos aliento.
hechos de la misma luz
que da razón al universo.
Podemos creernos
brizna de hierba
que escampa
la menor brisa,
espiga delgada
que quiebra
la escarcha de la mañana.
La sabiduría enseña
que todo es pasajero,
aunque en nuestro adentro
lata un eterno anhelo.
Inútiles cacharros;
por el soplo,
hijos del barro,
hijos del cielo,
divinos y terrenos.