Nostaljias, rosas, primaveras, crepúsculos,
avecillas, malvas, heridas, sepulcros,
sangre que mana, resquemor de culpa,
arreboles rosas en las mañanas,
rumor en el alma de una fontana,
quietud del tiempo que el ansia busca,
lívidas mujeres, dulzor de mieles,
animan el verso de Juan Ramón Jiménez
Te sentía en mi piel,
tan mía eras como mi alma,
tan cálida como llama,
tan próxima como el deseo;
visita de noches vanas,
presencia sin argumento
rumiándote en mi cerebro,
soñándote en mi desvelo.
De tantos días, uno sería el día
en el centro de la soledad,
en el énfasis de mi verbo.
No puedo negar tu aliento
como mentira; tu fervor,
por nuestros encuentros.
En la cruz de tu abrazo
derramé en sacrificio mi credo,
en la desesperación sin deseo
nunca fue duradero
el eco de tus pasos,
los besos que negaste,
la vida de mi vida
que no pudo sembrar tu seno,
la celda en el infierno
donde marchitaron mis pensamientos.
jirón de alma descarnada
en el deseo candente de tus manos
calcinado el anhelo está en tu abrazo
ascua que incinera y aun doliente
complace en carne viva
su ruda penitencia
dormir la noche sigilosa
como una sierpe hurgando en la memoria
lava de pecado corroyendo mis venas
vino de lascivias vertiendo
por sus cráteras como agonía
de miembros que entrelazan
quizá no signifique
que ese dolor placentero
que ansía el gozo en sus raíces
sea justa dádiva contrita
de frutos y consuelos.
la sangre anhela manantiales
márgenes del silencio
las aguas elementales
el alma rota tupidos besos
el eco en sus rumores
la línea pura en alborada
sementeras de jazmines
pulso idolatrado en su latido
almíbar del deseo
sentido que trasciende su vacío
dulce néctar sin olvido
llama persistente boca
de candente ascua
ventana de par en par
sin un paisaje.
Qué gran tristeza constriñe la esperanza,
qué fiel dolor impide fluir la dicha,
qué sinsabor amarga la garganta,
qué hoja muerta dice que el otoño llega,
qué vendaval arrasa la emoción del pecho,
qué desamor ensombreció el mañana,
qué oscura sombra oculta la sonrisa,qué falsos besos desdeñó el deseo,
qué traición volvió el corazón seco,
qué joven cepa germinará las uvas
que devolverá la voz al silencio
y al alma desolada las nupcias puras.
estoy frito de estar sin eso
si no fuera por que aquello
supliera ello, porque con esto,
en este estar sin ser, sobraría eso.
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Amé mucho sin consuelo;
aún lo recuerda el seco paladar,
la huella lacerada de la memoria.
Una mañana dejó de sangrar
su fría herida, cesó de fluir
su flujo por mis venas.
Tantas veces me digo que ya
no la quiero, aunque sólo
en el corazón late su recuerdo.
Su raíz caló profundo,
se confundió con los jugos
de mi alma; su nombre
entreabre los goznes del deseo,
el amor que creía ya marchito
florece en un cáliz de magma
y primavera.
Creíamos en España que nos regíamos por la ideas y las leyes,
hasta que nos dimos cuenta que nos gobernaba un individuo y el capricho.
Arturo Pérez Reverte
¡Qué no quiero verte!
Compito, como tanto menda
ocioso de las cuitas de verano,
en el concurso de poesía Zenda
con que incentivas al poeta corriente,
y no digo que me la dieran por el a...,
pues no es de recibo que se pretenda
obtener galardones sin haberlos merecido.
Pero tras leer a tus finalistas, me digo:
Porque estos diez merecieron tal regalo,
del juicio del jurado los halagos,
si apenas advierto diferencias conmigo.
¿Dónde la excelencia de sus párrafos?
Por mucho que vueltas dé no la descubro.
Acaso el eureka resida en que yo sea burro
y que de todos sea bien conocido el dicho
que "sobre gustos no haya nada escrito".