Sobre los días precipitan
los pétalos del alba,
rosada melancolía
que en el dolor congrega
la médula del día
cuya indolencia entrega
en el goteo de las horas.
Sobre las tersas aguas
una zozobra de barcas
en ajetreada singladura,
garantía de ese encuentro
de la aurora con las olas,
del despertar y la luna,
de unas huellas con la arena.
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