Soy Francisco Juliá, y el deseo de este blog es llegar al mayor número de lectores, compartir una hermandad a la que nos invita lo íntimo de la conciencia.
Al filo de la madrugada
Oigo a Solti interpretar la música fúnebre de Sigfrido. Pocos directores se emplean con una pasión mayor. Alguién me dijo: ¿Pero quién es Solti? Quizá quien realizó la versión más depurada del Anillo...en versión de estudio. Cierto que el magisterio de Knappertsbusch y Fürtwangler pesan como losas. Ambos protagonizaron la mítica wagneriana, junto a las voces privilegiadas de Hotter, Nilson, Flagstad, Windgassen, Frick, Greindl , etc. Es curioso que en pleno auge del rock se produjera esta edad dorada del wagnerismo. Pero hablando de otra cosa, he dejado a un lado la biografía de Stendhal, que sigo releyendo. Son la 1 de la madrugada, y la vista se fatiga. Saboreo unas páginas donde se narran los pormenores de ciertos amores tangenciales del autor de Rojo y Negro. El biógrafo hace hincapié en su relación con la recordada cantante Giudita Pasta, en casa de la cual Beyle revivía sus recuerdos milaneses. Milán debe haber cambiado mucho desde los tiempos aquellos, en los que Stendhal se extasiaba en sus maravillas. Nos queda la Scala, la pinacoteca de Brera, el Castello Sforzesco y la galería Vittorio Enmanuelle, que el francés no conoció. Olvidaba Santa Maria de le Grazzie, cuando acaso pudiera disfrutarse mejor la Santa Cena que en la actualidad. Aquí yace Arrigo Beyle, milanesse. Sin duda, en Milán Stendhal encontró algo más que un encanto costumbrista que pudiera satisfacerle. Cabe conjeturar que Stendhal en Milán se encontró a sí mismo. Cada persona tiene ese lugar donde su personalidad se goza plenamente. Para mi madre, arrancada en la infancia de su tierra natal, significaba su Linares de origen ese marco donde su yo se realizaba en su sentido más positivo. Yo hace un tiempo, creí reencontrarme en Venecia, pues para mí Alicante no deja de ser un pesaroso compromiso. Pero Venecia es de tantos, que en vez de en amada se resuelve en meretriz. No se sí algún día encontraré ese lugar, ese refugio, geográfico o humano, donde pueda ser yo mismo, sin más pudores.
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