Mujeres escritoras

Mujeres escritoras
Recientemente, comentaba con una joven escritora acerca de las mujeres que escriben. Quizá a muchas, por su condición femenina, ha marginado la historia. Pero esta omisión no ha podido acallar a aquellas otras que, por su calidad literaria análoga a la de cualquier hombre, se han aupado hasta un lugar...

Confiesa que ha vivido

Confiesa que ha vivido
Ha aparecido en la editorial Seix-Barral una nueva edición aumentada de Confieso que he vivido, de Pablo Neruda. Es cierto que todos debemos confesar "algo", a menudo bastante menos grato. Una vez escuché a Bryce Echenique "confesar haber bebido". En mi caso, prefiero mantener el secreto de confesión. Leí...

LA BELLEZA

LA BELLEZA
Andamos tras de la belleza en cualquiera de sus formas. La reconocemos en la vida: en el asombroso mar, en la panorámica de un paisaje, en los perfiles de la mujer. En el arte, se nos transmite conceptual, cromática o en el tiempo. Y en ambas dimensiones´ el arte y la vida, tratamos de atraparla, pues...

El lector perdido

El lector perdido
En el escaparate de la librería se exponían perfectamente ordenadas obras de la generación perdida y el París de los años veinte. El librero utilizaba ese escaparate para exhibir en él algún tema monográfico, con el afán de propagar la calidad de sus existencias editoriales, en buen grado interesantes...

En busca de Juan Carlos Onetti

En busca de Juan Carlos Onetti
Toda la semana me vienen asaltando vagos recuerdos de lecturas pasadas de Onetti. Lo que destapó la caja de Pandora fue la compra por dos euros de una vieja edición de Bruguera(libro amigo) de Los Adioses. Lo adquirí porque tenía una tapa diferente del ejemplar que guardaba en mi biblioteca. Era...

Pat Garret&Billy the Kid

Pat Garret&Billy the Kid
Han repuesto en televisión la vieja cinta de Peckinpah, Pat Garret&Billy the Kid. La película me parece algo desigual, pues la encuentro a un paso del "spaguetti western". En ella destacan las figuras de un James Cobrun, en su rol característico, y de un joven Chris Cristopherson, que da alguna...

Domingo, maldito domingo

Domingo, maldito domingo
El domingo es un día resignado. No en vano el Demiurgo creo el mundo en seis días y el séptimo, descansó. Diríase que la ciudad, en la catarsis del sábado noche, ha conocido sus límites y se repliega ante las exigencias existenciales, consciente de la caducidad de lo humano. Domingo de resaca, donde...

El color de las cosas

El color de las  cosas
dobla una campana en la noche ya entrada. Regreso de la tarde malograda al ámbito rutinario de mi casa. Siento el peso claustrofóbico de las cosas, la pesadez de un aire, el deambular de los recuerdos y la pulsión de la estrofa de un poema coloquial en la memoria. La tarde hubiera podido ser hermosa si...

Un poco de Shelley

Un poco de Shelley
He concluido, en una lectura bastante desigual, el libro Poesía y poetas ingleses, de Matthew Arnold. En el se da un repaso a la poesía romántica británica, de Wordsworth a Shelley. Francamente, Wordsworth no ha despertado en mí la curiosidad que sin embargo ha suscitado Shelley. Este siempre pasó...

EL CONFORMISTA

EL CONFORMISTA
He adquirido por 0´50 euros la novela El conformista, de Alberto Moravia. No sé con precisión el lugar que ocupa esta obra en el índice del escritor italiano. Poco sé de Moravia, salvo su actualidad decisiva durante las décadas de los 60 y 70. Me consta que pertenecía y simpatizaba con el partido...

Breve reflexión

Breve reflexión
Orientamos nuestra vida al afán de poseer. De la huerta, recolectamos el fruto. Para la casa, nos proveemos de enseres; de conocimientos, para nuestra mente. Queremos llenar nuestra soledad de amigos. Nuestro corazón de afectos. Satisfacer nuestra virilidad con el complemento de la mujer. Para todo...

Mar de Albiar

 Mar de Albiar
El reloj de la iglesia daba las cuatro en una tarde luminosa de mayo que presagiaba el verano. El pueblo estaba tranquilo. Los gatos se acurrucaban en la sombra, sobre el alfeizar de la ventana. La puerta de la casa estaba siempre abierta, oculto el interior por una oscura cortina, que dejaba pasar...