en lo inabarcable. Las manos
que quieren atrapar de plano
la vaguedad fugitiva del éter,
el sonoro goteo del tiempo
sobre las hojas marcesibles de la vida,
las lágrimas prístinas
del rocío sobre la rosa exacta,
la melancolía de los hechos inconcretos.
La palabra rota sobre el labio exangüe,
tratando de sobreponerse
a su vaguedad de aire,
a la fatalidad de signo
que encierra el vacío de un concepto.
¿Devolverá el aliento,
tras la estación helada,
lluvias y céfiros,
el milagro de la primavera?
Soy Francisco Juliá, y el deseo de este blog es llegar al mayor número de lectores, compartir una hermandad a la que nos invita lo íntimo de la conciencia.
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