Voces del parque del Retiro. Hay multitud de moscas que transitan mi anatomía con molesto zumbido. Se escucha el rumor de los pasos de los paseantes, que van y vienen; el ladrido de un perro mascota, el tráfico a lo lejos, el son de una trompeta en lontananza. Puedo escuchar el murmullo de la fuente aunque quede distante, el fru fru del viento agitando las ramas de los árboles, en los que las hojas relumbran como pinceladas de luz de un pintor impresionista. Rutinas del viajero. Se ven juegos y carreras infantiles, se oye un ronco rugido de motor, la vibración uniforme del camión grúa. Se cruza un hombre fumando, los jardineros atienden a sus faenas, hiere la retina el rojo de las flores. Una mujer oriental pasea a su niño en un cochecito. Tras un seto, se abre un rincón de juegos donde los niños se columpian y se ensucian de vida. Las hojas blandamente caen, los pajarillos corretean por el césped, las palomas se posan sobre la pileta de una fuente en donde acaba de manar el surtidor de agua. Calor. Un ciclista barre mi horizontal. Un claxon. Rasga el silencio la trompeta lejana.. El ruido de la fuente. El comezón de las moscas. Rodales de sombra que esparcen los árboles. Es ya mediodía. No queda tiempo para el silencio. A estas horas bulle la ajetreada colmena de Madrid.
Soy Francisco Juliá, y el deseo de este blog
es llegar al mayor número de lectores, compartir una hermandad a la que nos invita lo íntimo de la conciencia.
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